SON LOS ÁRBOLES. Del poemario: "Donde habita tu rostro"

SON LOS ÁRBOLES

Nunca se fueron los árboles de mi memoria
atrincherados, habitan un rincón
de ese tiempo lúcido y sentido que me habla.
Son esa ventana por la que miramos
el verde y ocre del otoño
el anuncio del llanto, que sobre los suelos
en sus hojas, dejan las mañanas.
La blanca nieve del invierno, que a la sazón
en pinceladas
dibuja los caminos de primavera
para después, con sus ojos
abarrotar de dorado los campos en verano.
Son los árboles un tiempo sagrado
donde pensar que a veces todo es inútil
que nada es imposible.
Que la derrota es un impulso
donde la tristeza se desnuda en ferviente alegría.
Son los árboles, con sus raíces hincadas
en el dulce abismo de la tierra
un grito a la vida.




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